L’homme s’arrête, me regarde de la tête aux pieds. Des pieds à la tête. Il me dévisage.
Sa main serre trop fort la poignée de la valise qu’il porte.
Sourcils froncés…

« Quel âge avez-vous ? »

Je mens un peu, et me vieillis d’un mois pour obtenir en une fraction de seconde la majorité absolue, le droit d’être adulte et responsable même si ça ne se voit pas.

Je croyais être un peu grande maintenant que j’aimais avoir le trac, que je savais gérer mes craintes et aider les enfants à gérer les leurs. Cet homme là me replonge à mes débuts, je ne sais plus ce que je fais là.

Je dois me justifier, donner mon curriculum vitae, celui des collègues que je rejoins. Me défendre d’être la plus jeune aussi. Je dois justifier mes diplômes, mes quelques expériences, prouver que je suis animatrice.

Il faut que lui l’entende, mais aussi son fils, sinon j’aurai tout raté.

L’homme me dévisage à nouveau. Il a peur pour son fils. Un long interrogatoire continue, ponctué de regards et de silence.

Nous sommes à l’aéroport. Je suis toute seule pour assurer le voyage de cinq jeunes, pour rejoindrent avec eux le lieu de leurs vacances.

Ils sont tous là. Premiers regards, premiers contacts, avec leurs parents pour témoins. L’instant où l’ado est petit mais joue au grand. Je ne suis pas beaucoup plus fière qu’eux.

Les valises, les instruments, enregistrement des bagages. C’est l’heure de l’embarquement, l’interrogatoire est terminé. Nous prenons l’avion pour une heure seulement, petite traversée d’un petit bout de France.

Cette fois il n’y aura que des adolescents. Ils seront juste à peine plus jeunes que moi… Ils seront 68.

Nous arrivons les premiers dans le château fort en haut de sa colline. L’endroit est magique. L’autocar avec le groupe de jeunes et l’équipe atterrit à son tour devant le portail.

Sur 68, il  y a plus de 40 garçons. Ils sont très grands, beaucoup plus grands que moi. Ils portent des t-shirts noirs, les cheveux longs, le regard qui se veut dur. Ils sont venus faire du rock.

Ils n’en finissent pas de descendre de ce car, j’ai le vertige.

Mais qu’est-ce que je fous là avec ma flûte traversière ?

L’homme avait peut-être raison. Je ne suis peut-être pas encore adulte et responsable…

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Des mômes...

Une rubrique pour mettre des mots sur ma vie d'avant, celle où j'étais animatrice, puis directrice de centres de vacances, centres de loisirs. J'ai vu passer un paquet de gamins, qui m'ont plus ou moins marquée. La plupart m'ont construite, m'ont fait grandir. Ce sont des souvenirs, sûrement transformés par ma mémoire, de toute façon transformés par mon regard d'aujourd'hui qui n'est pas le même qu'à mes débuts. Parfois plusieurs enfants se cachent dans un même portrait, parfois ce sont des moments plus que des portraits, des tranches de vie entre parenthèse, et puis parfois des enfants dont je me souviens le prénom, le regard ... l'enfant.

Je ne souhaitais pas "raconter" la vie des colos, et au fil des mots c'est finallement l'histoire de mon cheminement auprès d'eux, de rencontre, et d'un métier qui m'a passionnée

Ce sont des mots pour ne pas oublier ce qu'ils m'ont apporté, ce que j'ai essayé de leur donner, ce que j'ai partagé avec tous les autres adultes qui m'ont accompagnée dans ce bout de chemin riche et passionnant.


Les articles (le début, c'est tout en bas...)

1995 : l'histoire du soir

1995 : Les vieux

1995 : Le courrier qui pleure

1995 : les amoureux

1995 : Les clowns

1995 : Sofiane

1995 : Le départ

1994-95 : En péniche, pas de quartier !

1994-95 : En péniche, sexe, drogue et rok n'roll

1994-95 : En péniche, petits bobos et grands frissons

En péniche : d'aventure en expédition

En péniche : la colère

1994-95 : la péniche

1994 : maman

1994 : les ados - 9 : c'était pas fini (par Thomas)

1994 : les ados - 8 : épilogue

1994 : Les ados - 7 : L'orage

1994 : Les ados - 6 : Longue journée

1994 : les ados - 5 : Le J9

1994 : les ados - 4 bis : les réactions de Tom sur les articles "Thomas" et "les nuits"

1994 : les ados - 4 : Les nuits

1994 : les ados - 3 : Thomas

1994 : les ados - 2 : les filles au théâtre

1994 : Les ados - 1 : l'avion

1994 : Jumeaux

1994 : La pluie

Général : jeux de piste

1993 : Pipi au lit

1993 : Les experts

1993 : La bande

1993 : La fugue

1993 : Petit Géant des Carpates

1993 : Petit bout de femme, petit poussin perdu

1992 : Quand je sera grand, je sera Popeye

1992 : 12 ans, du fric, des fringues

1991 : La Fermeture Eclair

J’adore ce moment.

Je suis toute seule au milieu de nulle part, loin de la ruche. Dans mon sac à dos, des crayons, un canif, une bouteille d’eau, du papier crépon, des cailloux, de la ficelle, des bouts de papiers, du bazar, plein de bazar. J’adore ce moment.

Je suis déjà venue une fois,  pas forcément toute seule. Avec un carnet et un crayon. Chercher des idées. Il faut transformer ce nulle-part en terrain de jeux.

Pourquoi ?

Parfois pour trouver un camping, parfois pour découvrir une ville, une région, un pays, ou juste la colo. Parfois juste pour jouer, comme ça. Parfois aussi pour sauver une princesse de l’empoisonnement, ou un lapin de l’attaque des sorcières. Parfois, juste pour jouer, comme ça.

L’imagination en folie, chaque arbre se transforme en elfe, chaque rocher en orque, chaque commerçant en complice, chaque brindille en prétexte, chaque décor de la vie en aventure extraordinaire.

On peut aussi sortir de notre sac-à-malices la série scientifique d’indices, de codes secrets, de jeux de l’avocat et autres subtilités au jus de citron.

C’est pas simple, il faut un début, une fin, un objectif, il ne faut pas que ça soit facile, ni trop dur, il ne faut pas que les plus grands s’ennuient, que les plus petits se perdent. Il faut que tout le monde s’amuse, sportif, rêveur ou intello. Un défi pour une journée ou une demi-journée à ne pas oublier. Je préfère lorsqu’il n’y a pas de grand vainqueur, que le plaisir est d’avoir joué, d’avoir cherché, essayé, que tout le monde soit vainqueur. Je sais, ça a un petit côté école des fans, mais je m’en fous, et puis je ne donne pas de note.

Ensuite, vient le moment. L’installation est terminée, les groupes sont constitués, le jeu commence. C’est un peu comme une grande fête ou un superbe repas. La préparation a été longue et minutieuse, tout est dévoré en un instant. Le crépon est délavé, les indices sont brûlés, les cachettes désintégrées, les secrets dévoilés. C’est terminé. Les enfants ont gagné, ils méritent une bonne douche, les adultes sont déjà rincés. Tout le monde a chaud aux joues.

Mais ce n’est pas fini, il faut revenir sur le lieu de l’action pour enlever les indices, pour que cet univers oublie notre passage, et remercier nos complices. C’est un peu la pause café, prendre rapidement le temps de savourer ce qui s’est passé.

J’ai aimé le faire en Hollande, dans un pays dont on ne parle pas la langue. J’ai adoré le faire dans la petite ville ou maman a grandi, là ou j’ai partagé les secrets de mes grands-parents avec les enfants. J’ai aimé la tronche des mômes qui comptent le nombre de petits carreaux d’un château (ça c’était pas gentil, c’était plus de 400), les regards de ceux qui cherchent le goût de ce qu’ils ont dans la bouche, l’hésitation à entrer dans un nouvel endroit, les prises de becs pour comprendre les énigmes, les rencontres avec les complices pas toujours coopérants, les petits qui trouvent plus vite que les grands, les tricheurs qui se trouvent pris à leurs propres pièges, les prières des mômes pour que les dés obéissent, les rattrapages in extremis parce qu’on a oublié un indice qu’un indice a disparu.

Parfois, au boulot, on me demande de faire un truc qui me semble impossible. Je me rappelle ces moments là, et c’est en jeu de piste que je résous les énigmes. Et j’adore ça.

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Ça a commencé par moi. Un tout petit bouton très étrange dans le creux du poignet droit. Pas très gros, bizarre. Je le montre à un collègue qui passe son doigt dessus, tout doucement.

Hurlement. Ne recommence jamais ça ! Le bouton s’est transformé en pustule. Un truc purulent, pas beau, jaune, comme ça d’un coup. C’est pas très gros, mais qu’est ce que c’est moche. Et ça fait mal.

Les filles se plaignent, elles ont les mollets qui grattent. L’observation est rapide : elles ont des pustules sur les mollets. Pas une pustule, non plein de pustules. Quelques unes se sont grattées, et le truc s’étend, c’est horrible. Plusieurs pleurent, ça fait flipper et surtout ça fait mal.

Quelle malédiction est tombée sur notre chapiteau sans toit ?

Ce n’est plus la colo cirque, c’est « Les Experts Dordogne ». Je sais, ça sonne moins bien que « les Experts Manhattan », mais ça y ressemble. Un peu. Le toubib et le pharmacien sont invités, les "evidences" sont rassemblées, les microscopes et autres tests d’empreintes convoqués.

Liste des indices :
- Une seule adulte touchée, au poignet droit. Première victime.
- Les petites filles sont quasiment toutes victimes de l’attaque chimique, aux mollets. Toujours les deux mollets.
- Les garçons ne sont pas atteints.

Liste des faits :
- Nous sommes partis pique-niquer en forêt.
- Les garçons avaient tous des pantalons (on commence à s’approcher de la vérité), les filles étaient en short.
- Et Nelly ? En pantalon… depuis quand je marche sur les mains… Jamais… mystère.
Le toubib et le pharmacien veulent savoir où nous étions. Les filles sont attachées et bâillonnées de manières à ne pas pouvoir se gratter les mollets, ni pouvoir échanger leurs miasmes. Il ne faudrait pas que ça continue à s’étaler cette cochonnerie. Et si ça se transmettait par les larmes ?

Les garçons ? Ils se moquent et ventent les mérites des pantalons.

Expédition en forêt, nous sommes en combinaison intégrale, la bête n’est pas loin. A défaut de guet-apens armé derrière les buissons, le pharmacien et le toubib cueillent des plantes et courent s’enfermer dans le labo.

Le suspense est total. Je débaillonne les filles, elles ne sont pas suspectes, cette précaution s’avère inutile.

Quelques heures plus tard, retour des Experts. Ils sont formels, ils ont trouvé le coupable. Un truc vert, qu’il ne faut surtout pas manger, et qui porte un nom barbare. Les filles se sont assises juste dedans. Moi aussi, et j’ai du me relever en m’appuyant sur mon poignet. Erreur à ne jamais refaire.
Les garçons aussi étaient assis dans cette prairie maudite, mais le pantalon est une excellente invention pour les aventuriers.

Le médecin se lance dans un cours accéléré de perçage de pustules. Comment désinfecter-percer-désinfecter-nettoyer-compresser-protéger les mollets des gamines, avec des petites aiguilles stériles. On détache les filles (hé ho tu m’as pas cru quand même ?) et on s’y met. La peur est retombée, Maintenant, c’est « Urgence » un soir de catastrophe herboristique.

La catastrophe a duré une journée, mais on a rendu à leurs parents des filles avec les mollets balafrés.  Et surtout, on n’a jamais remis les pieds dans cette forêt maudite.

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A douze ans, je comprends qu’on puisse être en colère. Tu en veux à ton père que tu ne connais pas, tu en veux à ta sœur qui est gravement malade, tu enveux à ta mère de tout ça. Tu en veux à la terre entière. Et puis tu te prends pour une merde. Difficile de te faire comprendre que ça ne tient qu’à toi de croire que tu vaux un peu plus que si peu.

 

Je ne te comprends pas et j’ai peur de tes réactions. En plus, je te trouves très grand, avec un regard parfois méchant. Par contre, je ne sais pas comment tu y arrives, mais tu sais faire tourner une assiette chinoise au bout d’une baguette en lisant un roman, le tout grimpé sur une étagère de presque 2 mètres de haut. En plus, l’étagère n’a qu’une structure métallique et pas de planche,… même pas mal. Et tu restes longtemps… Pour une merde incapable de quoi que soit, c’est déjà pas mal. A part peut-être la môme qui a un monocycle a la place des jambes, il y en n’a pas beaucoup qui en sont capables.

Tu profites d’une balade dans la ville du coin pour te sauver, te cacher, disparaître. Je crois qu’on s’en rendu compte très vite. La règle est simple, si on ne t’a pas retrouvé dans les 10 minutes, c’est la gendarmerie. On te connait juste suffisamment pour savoir que tu aimerais retourner chez ta mère, suffisamment aussi pour savoir que tu as besoin qu’on te montre à coups de pieds au cul qu’il y a des gens qui tiennent à toi. Non, pas ceux là de coups de pieds au cul, les autres, avec des mots, même si c’est pas toujours évident. Et moi, même si j’ai toujours peur de tes réactions, j’ai aussi très envie de te connaître, et surtout pas envie de te perdre.

D’ailleurs j’ai toujours envie de perdre personne.

On te cherche à corps perdu, pendant que quelques-uns prennent soin des autres enfants. Tu es là, pas loin... tu fais de la brasse coulée dans un buisson, pour être sûr qu’on ne te trouve pas tout de suite. Je ne suis pas sûr que ça t’aurait fait beaucoup de bien que ce soit un gendarme et son chien qui te débusque à notre place, et tout ce qui s’en suit.

Retour à la colo. Il me semble que sur ce chemin là, il y a à peine un mot, un regard. J’ai eu tellement peur que si je te parle je te hurle dessus, et ce n'est pas la solution. Petit con, t’es un de ceux qui m’a fait le plus peur… et pas qu’à moi.

A notre retour, un des animateurs crie. Simplement pour te dire qu’il trouve que tu n’as pas le droit de nous faire ça. C’est vrai qu’on te laisse relativement vivre ta vie, que le cirque comme on y joue ce n’est pas pour toi, mais que tu vis ton propre cirque dans notre rythme à nous, que tu as ta bulle avec toi, ton étagère rien que pour toi, et que l’on sentait jusqu'à ce que ce que tu disparaisses que l'on commençait à avoir confiance. On croyait même que c’était réciproque.

Petit con, quand j’écris ces mots là j’en tremble encore… et tu serais allé où ?

Je ne sais pas d’où lui sort cette idée. Cet animateur t'autorise en criant à ta cacher, mais tu n'as plus le droit de sortir de la colo. Le cirque reprend son rythme : châteaux de cartes, chants dans la cour, repas sympas et jongleries en tout genre. Une colo bien chouette aux portes du soleil. Et toi sur ton étagère, à bouffer des mots en faisant tourner une assiette.

Tu vas un peu mieux, même si tu n'es toujours pas à ta place, et la confiance revient doucement. u n'es jamais méchant, pourtant tu ne te sens pas à ta place.

Nouvelle journée, nouvelle colère, et toi plus là. Dix minutes chrono avant le plan hors sec, on s’y met à plusieurs. Ça ressemble à un grand cache-cache, mais pas pour jouer, avec la boule au ventre en plus.

Petit con.

Tu t'es caché dans la chaufferie. 

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